De gritar solamente quiero hartarme

Para F, que dice que nunca le cuento nada

Después de que el Hombre del Perfume (en adelante, HdP) me dejara plantada en la otra punta del planeta aún sabiendo cuánto odio volar -episodio que contaré si es que algún día puedo hablar de ello con humor, es decir cuando tenga unos 98 años, es decir, nunca- pasé por todas esas etapas lamentables de los amantes desengañados -etapas de las que hablaré si es que algún día puedo hacerlo con más humor que patetismo, es decir, ídem.

Una vez que fui capaz de ver todo aquéllo con un poco de distancia, al menos, traté de atender el consejo de F (no, no el de la terapia, eso jamás!) y de la mayoría de las revistas femeninas (no, no el de agregarme tetas, ese tampoco!), y mantenerme optimista y open-minded. (¿Por qué no hay traducción para open-minded? "Mente abierta" suena tan como a neurocirugía).

Acepté que me arreglaran un par de citas. ¿Qué tan malo podía ser eso? Entendí entonces, como sospechaba, que open-minded en realidad quería decir estar dispuesto a ir a lugares que a uno no le gustan y hacer lo que uno no quiere con gente que a uno no le agrada.

Tomemos, por ejemplo, la noche en que conocí a Fulanito.

Era la época de las elecciones a intendente (en este blog todavía se dice "intendente", nada de Gobernador de no sé qué cosa). El tema era inevitable:

Fulanito: Bueno, yo siempre tuve cierta simpatía hacia las tendencias de
izquierda... así que... voté a [ inserte aquí a la izquierda revolucionaria de su preferencia ]

Yo: Ah, y en segunda vuelta?

Fulanito: A [ inserte aquí alguna derecha rancia recauchutada ].

Perfecto. Un tipo consecuente. Tomábamos café. Yo trataba de hacer conversación pasajera, que durara al menos lo que un cortado. Fulanito no dejaba de mirar a la mesa. ¿Será que tengo perejil entre los dientes? ¿Se me estarán cayendo los mocos? ¿Es que soy tan horrible?

Fulanito: Es que... tengo problemas... para... mirar a la gente... a la
cara...

Oh, Dios. Y entonces se despachó: que si su timidez patológica, que sus traumas infantiles, su relación con sus padres, que sus problemas emocionales, sus sesiones con la analista, que no es que sea boludo, sino un poquitín inseguro...

¡Puta, yo también tengo lo mío, pero no se lo suelto al primero que pasa!

Escapé tan pronto como me fue posible, no sin que antes Fulanito me quisiera estampar un beso sin preaviso (¿¿y la timidez patológica??). Me subí al primer taxi en dirección a la casa de B, donde ella y sus amigos daban una fiesta. Quería olvidar el mal trago. De golpe me vi en medio de una suerte de bailando-por-un-sueño doméstico, me atraganté de pisco, tuve que cantar Total eclipse of the heart a duo, un hombre comprometido se ofreció a ser el amor de mi vida, a condición de que lo olvidara el lunes (ay, los hombres, los hombres) y al día siguiente tuve la peor resaca de mi vida (está bien, tuve resaca dos veces en mi vida, total) de la que me fui a reponer en casa de mi mamá, a la que por una vez, debo darle el crédito.

Y no sólo por el té de manzanilla.

Cómo, cuándo, por qué

¿Cuándo es que uno lo sabe?

Alguien me dice que nunca tuvo amores imposibles. Que sólo se enamoró de quienes empezaron por quererla a ella. Es una verdadera suerte, tener un corazón que se va a adaptando a las circunstancias.

Alguien me dice que un día, después de un tiempo, simplemente lo supo. Que algo cambió de golpe, como activar un interruptor cerebral, como un sartenazo en el alma.

Sé de quiénes elaboran complejas analogías gastronómicas y postulan teorías respecto de cómo una milanesa puede tornar pato a la naranja con paciencia y un poco de empeño.

Otros me dicen que lo de ellos fue absolutamente natural, que a cada paso las cosas fueron sucediendo exactamente cuando y cómo debían, que el orden cósmico se rompería si ellos no estuvieran juntos.

Otro/as más salen en serie, fuman sin filtro potenciales parejas, flings, citas no muy citables, para concluir luego que no se conforman con ninguna.

Hay quien cruza el mundo entero en busca de un perfume.

Hay quien, no sin resignación, acepta su mano en esta partida.

Hay quien teme no llegar a saberlo nunca.

Malditos positivistas

Que no, que Carlota no me estaba diciendo que asaltara un banco ni estafara a nadie. Que no, que no me estoy juntando con nadie indeseable. Carlota es como el oráculo, dice poco y hay que saber entenderla. Ya la conocerán.

Cambiando de tema. Ayer, saltando de página en página, me encuentro con este supuesto dato objetivo de la realidad:

Dr. Donatella Marazziti, a psychiatrist at the University of Pisa, studied 20 couples who'd been madly in love for less than six months and found that their serotonin levels in these love birds were equivalent to the low serotonin levels found in sufferers of Obsessive-Compulsive Disorder.

Calculo que el amor será tratable, en ese caso.

No?