Te cuidas, te querés

Este es un post para La Peleadora. Vaya como homenaje de un caracter de mierda a otro. Algún día gobernaremos el mundo.

El otro día estaba haciendo fila en el correo. Ya me tocaba. Detrás mio llegó una mujer con un bebé ya grande, en un cochecito. En esas, el empleado de correos le hace una venia a la mujer para que se adelante. La mina, ni lerda ni perezosa, pone cuarta en el supercochecito turbo y me pasa por al lado en vuelo rasante.

¿¿¿Perdón???? ¿El chico es discapacitado, señora? ¿La maternidad es un estado terminal? ¿Por qué su tiempo vale más que el mío? Ya me jodían las embarazadas que se hacían pasar por enfermas, ahora esto. Basta. BASTA. Basta de prerrogativas para esta caterva de ventajeras cuyo único mérito es no haber sabido cuidarse, sin mejores ideas para intentar llenar sus vidas vacías de sentido que parir una mascota que no hubiera que sacar con correa o como anzuelo para un hombre calentón e irresponsable.

Después reclaman becas para los mocosos imbéciles cuya educación no pueden pagar, asignaciones familiares, licencias laborales con el argumento del crío.

A mi también me vendrían bárbaro unos meses sabáticos pagos. Por no hablar de que me respeten el lugar en la fila del correo.

Miscelánea malhumorada

N. de la R.: Este post fue escrito al comienzo de la primavera,
de ahí el punto 3. Fue censurado, calificado de exceso de mala leche, en su
momento. Hoy no sé por qué, me cae simpático devuelta. Se ve que es cíclico. Lo
de la mala leche, digo.

1) Es neeesario andar besuqueándose y haciendo ruidos obscenos en el subte a las 8 AM? (Bueno, está bien 8:50, se me hizo un poco tarde) Yo no quiero asistir a mohines porno sin pantalla de por medio, y menos a una distancia menor a cinco centímetros de mi persona. Una cosa es ser liberales y otra, maleducados.


2) Brasil. Estoy harta de escuchar hablar bien de Brasil. De lo progre que es Brasil. De la sólida burguesía nacional. Del clima. De a praia. De lo easygoing que son con el sexo. De que San Pablo es el centro latinoamericano de no se qué cosa. Pero tilingos, vivir, viven todos acá, ¿eh? Mátense. No aguantarían ni tres semanas el sheke sheke bum piiiip piiiiip de a fudida samba, y si una incursión al segundo cordón les da un ataque de blumberguismo, ¿qué tal una vueltita al pie del morro, ahí nomás de la favela?


3) Ah, la primavera, la primavera! El melodioso canto de los cardenales... los tilos en flor... el escozor de los estornudos alérgicos... el dulce aroma a marihuana en el patio de la facultad... Qué estación maravillosa. Nuestro pequeño Julien Sorel versión PyME -el autor de la teoría gastronómica del enamoramiento- ha sido abducido por su Mlle de La Môle vernácula y ha cortado todas las comunicaciones con el resto del mundo. Que se vaya al cuerno. Después, cuando le metan los ídem, a llorar a la iglesia. A mi, la primavera me pone así.

Inquietudes existenciales

Por qué la gente que no le saca el biiiiiip biiiiip ese de las teclas a los celulares es la que escribe mensajes de texto de no menos de 58 líneas? No es evidente que existen reglas de etiqueta también para esas cosas?